Poema firmado P. S. B.
Hoy me manda te cante a fi, querida Viena
bien sabe Dios con el gusto que lo hago,
el dedicarme a ti, para mí es un dulce halago,
por ser la gran ciudad de encantos llena.
En mi mente parecen retratados
tus parques, tus museos, teatros y jardines
donde incesantemente tremolan violines
serenatas y valses por tus hijos creados.
Tus bellezas ¡a cuántos hicieron prisioneros!
al que llega a gustar de ellas, tú le hechizas
por eso de Vivaldi, Beethoven y Mozart guardas las cenizas,
y de otros cien mecenas del arte pioneros.
Perdóname lector, si muy ilusionado,
si esta noche radiante, en plenilunio,
mi loca fantasía haya soñado
con las plácidas orillas del Danubio.
Perdóname, que soñando, haya ido tan lejos
porque una vez del sueño despertado,
sobre las alas de Ícaro montado,
me tornaré a la Plaza de Alaejos.
Ya en esa típica y antoñona plaza
pediré, en el Viena de Nacho, un brandy o un montilla
a la vez que sentado en su terraza
contemplaré la más esbelta torre de Castilla.
Hoy lo regenta Ignacio del Castillo y Casado
el barman más honrado, más amable y castizo,
nunca estuvo en la vida tan bien representado
porque a todos arrastra el poder de su hechizo.
Es este gran salón en tradiciones rico
hoy es el Viena, ayer Gran Café Peña y antesdeayer Perico.
Aquí termina mi oxidada pluma y torpe lira
y a Nacho me lo quedo con su «volando, volando»
o entonando una guajira.
P. S. B.